Siestas

Quiero ser como los reyes, que se adormecen en las alamedas.
Quiero ser como la oveja, que se adormece en el prado.


Como el mendigo, adormecido en fábulas.
Quiero ser esa que duerme en los brazos de su amado.


Quiero dormirme, con la certeza, de que ningún sueño,
por más placentero,
por más jubiloso,
ningún sueño superará el placer de despertarnos enredados.

tea cup

Y mi corazón late
Como si todavía estuviera aquí.


Mi corazón, excitado, 
como si todavía lo tuviera conmigo


Mi corazón extenuado, 
lo siento, como 
si lo tuviera.


Mi corazón, alborotado.
Lo sé.
Tengo la certeza, 
Aunque no lo tengo.

(ël siempre se vá con mi corazón.)

VERDADES

Si no fuera por vos,
por tus ojos,
por esa pequeña mueca que emula ser una sonrisa.

Si no fuera por esa mueca deliciosa,
No escribiría nada.

SALUD!
a tu mueca

CintaSCOTH

De tus manos las formas con plumas
De tu piel el sol
el fuego

Te deseo. 
Y el deseo se torna constante
Se vuelve eterno
Se vuelve y me invta a tomar algo.
Me hace escuchar una canción, 
Me hace leerte

Si me pidieran alguna explicación, diría que: la cinta scotch se pega sobre si misma, se despega (sin despegarce), y sin perder su pegosidad, pero la pegás sobre el cartón del envase y ahí se queda. La despegás
Y se lleva la piel del cartón. 

La gente no se pone a pensar en esas cosas.

O en esas pequeñas cicatrrices que le quedan cuando la despegas intermitentemente.
Que genial palabra.
intermitentemente

Desnudo mi piel en cáscara de sal.

Desnudo mi piel en cáscara de sal.




Me desnudo, cubriéndome en costra de sal.
Me visto para la ocasión, dejando en mi piel solo la piel.
Pondrás los besos, cuando sea adecuado.


Te conocía, solo en la parcialidad de las palabras
Te mostraste en la totalidad del alma,
dejamos el cuerpo enredado, para besarnos en caminos          inventados.


Y de lo que nos aflige, de eso ya no puedo hablar.

Receta

Que tomes todo ese odio, los vacios

Que los mezcles con tres cucharadas sopera de autoestima,
que lo escupas
que lo mutiles
Y me prepares una caja de bombones
y me la traigas a casa
Bordeado de besos.

Escribo palabras que nacen para ser susurradas en orejasLaberínticas. 

Pero no,como tantas otras cosas, mueren sin lograr eso para lo cual nacieron. 

Mueren en mi cuaderno.

Como las preguntas que me hiciste en el sombrero/poZo.

Esas que no respondí para que los ecos no tuvieran casa en tu cabeza.

Esas preguntas que hoy no soy capás de responder en este cuaderno.

Este tu cuaderno.

Que lleva ese nombre (ahora mío) grabado, como llevo ese nombre tan tuyo, impregnado.

Mil besos que se hacen hoja
hoja
rama
papel
avión
surco
camino
mil besos que se hacen camino para llegar a tu boca

Noticias de ayer. Extra

La realidad como una tormenta. Una pared. Una pared. Depende desde que lugar la estás mirando. Depende de si estás mirando o no. Depende de que veas la pared o busques que formas hay escondidas.
No es lo mismo chocarse que tocarla.

La toco y la reconozco,
(ya nos chocamos varias veces)

La toco y quiero abrazarla.
Me siento estatuificada. A veces la realidad es una pared tan grande que te toma. Te unificas. Solo por que no podes darte cuenta de que es algo diferente a vos. La cercanía te hace perder la perspectiva. La perspectiva se da en la distancia del observador. Observado.

Prefiero creer en mi.
Siempre lo mismo.

Así estamos, por seguir a mi corazón, siempre estoy en el lugar en el que quiero estar.
Con quienes quiero.

Y Brasil afuera del mundial.

(empezando por mi misma)

(empezando por mi misma)

Mi amor por vos es hermoso
vos sos maravilloso, como una fuente de mil deseos.
Me reflejo y me revela verdades y mentiras.

Pájaros y pitonisas.

BienvenidoSol

El sol se mete en mi ropa
me despierta la piel
se convierte en montañas
Imagino naranjas.
Si pudiera verlas
Quizás no son tan interesantes.

Imagino montañas
Pican,
o molestan,
o me gusta,
No sé
No imagino una emoción.


Imagino el sol metiendose en mi piel.

Gozo

si pudiera interpretar fielmente una hoja de acacia
si pudiera ser cada color del ocaso

si dejara que mi cuerpo se hiciera música en las hojas
si se pudiera contar las maravillas
Si pudiéramos entender que todo es maravilloso
si encontráramos la maravilla a la vuelta de la esquina,
en el bolsillo del jean
SI me permitiera escribir jian


J I A N
Yean

(sonrio)
(...) si encontráramos la maravilla a la vuelta de la esquina,
en el bolsillo de yean

Si la disfrutáramos con esa devoción demente de los chicos

Si pudiéramos ser chicos

Si pudiéramos no tener que desear ser niños

Si te tuviera en mi cama no estaría escribiendo sobre el Gozo.

Si quisieramos vivir rodeados de menos elementos
de menos cosas


De más maravillas

Receta para el delirio de amor

sacaban de sus bolsillos:

pelusas.crepúsculos.monedas.caramelos.esperanzas.unasílaba.unamentira.lafichaparaelestacionamiento.

botones.unbrazo.unpelo.unamedia.laotra.unkilometrodepiernascaminoscaminadosporcaminar.

los tiraban en ese pozo

que no era otra cosa que un gran sombrero

y cuando ya no quedaba nada

se tiraban ellos

Y en el pozo, se arrancaban la piel y los suspiros

Antes

delSol, en el Transcurso

de la misma noche.

-Nocturnidad-

Se los pondrían nuevamente

Quizás, distraídos, pongan una pelusa en el lugar de las monedas;

Una esperanza en el muñon dónde estaba el brazo.

Antes

delSol, en el Transcurso

del mismo sueño;

los acomodarán.

BELIEVEEE

Paso mis noches soñándote
Pasan mis días, pensándote.

Y si mi vida se pasa
entre tus caricias
y el tiempo que tardan en enfriarce,
deberé comer con las manos atadas a las rodillas,

en manera de agradecimiento.

Por que no creo en los castigos,

o en los Testigos de Jehová.

Electric Feel

De tus manos los besos

de tus hombros los silencios

de tu pelo las dudas

de tu piel el agua

de tus ojos la noche

de tu boca la vida

de tus codos las risas

de tu sexo la calma

de tu espalda el cielo

y la tierra

de tu nuca las ruedas

de tus piernas la música

"de vos yo lo quiero todo"

Tu oreja dorada.

tu oreja dorada.

Ni carne ni hueso,

Ni luz, ni diamante.

Tu oreja dorada

se come la luz,

llena de nada,

llena la nada.

Vórtice inventado.

Intento recordarla.

Aunque sé

que volveré a mirarla.

Y de faltarme,

lo último que extrañaría

sería

tu oreja dorada.

Llena de luz,

llena la nada.

Kinotos

Todo lo que puedo decir sobre ellos.

Nunca los entendí muy bien, ni siquiera recuerdo su sabor. Son naranja. Son naranja y limón. Como pequeños óvalos, ovales, huevos, pequeños, huevos de codornis, pero de color naranja, con esa piel con los poros abiertos a la que nos tienen tan acostumbrados los cítricos. Con el Aceite Escencial ahí, a flor de piel, esperando a algún alma que no repare en el dolor ajeno. Una apretadita y los ojos como llamas. Pero húmedas.

En la casa de mi abuela había un árbol del Kinotos. No daba sombra, no me podía trepar. No podía sacarle las flores, por que después "se van a aconvertir en un kinotito". No podia hacer nada con ese árbol. Flacucho y molesto.
Recuerdo en mi cumpleaños, creo que de cinco años, o por ahí, estaba con mis compañeritos del cole jugueteando, le rompieron todo el disfrás al payaso que (años después, descubrí que) era mi niñera. Y en un momento, tooodas mis compañeras, con sus vestidos con moños y demás, estaban vaciandole el árbol a mi abuela,  y diciéndome

Compañeritas de escuela "bien":- "¿¡cómo que no te gustán los Kinotos?!?".

Yo:- " no son horribles, y a este árbol lo odio"

 Compañeritas de escuela "bien":-"los podemos llevar"

(...)

Y eso es todo lo que puedo decir sobre los Kinotos, Agregando que mi abuela hacía un dulce de Kinotos Que jamás probé, y con el hacía una tarta. Y ese día solo comía el bordesito de la masa. Y odiaba.

Vos.

Mis dedos bailan en los Zurcos de tus letras,
Dan un doble giro en el vacio entre las palabras,
y una pirueta en los puntos
y aparte.

Vientos

Y Apolo lo castigo, convirtiéndolo en viento.

Viento, para que no toques.
Viento, para separarnos/te/me


Viento
Viento eres.
Viento que te siento y no te toco.
te percibo, sin recibirte.

Abro la ventana para respirar.
toca mi cara,
mis labios
- se secan , como si se escudaran, mueren de sed-
siento el carmín tomar mis mejillas.
te siento.
y no te toco.

Viento.
Zumbas y no hablas
Te grito, y no escuchas.
Menuda tarea te confió.
Cargar con mis palabras en tus bolsillos.

Viento,
Cercano, y ajeno.
de todas y de nadie.
Mío, mío solo.


Oh!


Si soplarás tan fuerte como para arrastrarme!
Si te hicieras tornado, tormenta de arena.
Y me llevaras, liviana.




Cierro la ventana.



"(...)Jacinto fue uno de sus amantes masculinos. Jacinto era un príncipe espartano hermoso y atlético. Ambos estaban practicando el lanzamiento de disco cuando un disco lanzado por Apolo fue desviado de su trayectoria por el celoso Céfiro y golpeó a Jacinto en la cabeza, matándole al instante. Cuando murió, se dice que Apolo se vio tan embargado y tan enfadado con Céfiro que le convirtió en viento para que nunca volviera a tocar ni hablar a nadie. De la sangre de Jacinto, Apolo creó la flor llamada como él como tributo a su muerte, y sus lágrimas mancharon los pétalos de la flor con άί άί, que significa ‘¡ay, ay!’. El Festival de Jacinto era una celebración de Esparta."

Todo o nada.

Nada
Una nada llena de un todo.

Silencios llenos de palabras.

Un todo lleno de nada me espera

Bajo la cabeza, y me agarro la corona,
para que no se me caiga y se me pierda.

No queda mucho más que decir,
Si no te amara tanto,
te mentiría
Para entretenerte un rato más


Silencio
Un silencio bulliSioso.

Dos.

(siento la necesidad de hablar de por que todo cambia, de por que solo se huye para adelante, de por que ya no extraño ese diamantesito en mi dedo, de por que me compro zapatos en vez de ir a terapía, del chocolate como amante en mis noches eternas, de los pequeños brazos que me abrazan con muuucho amor, pero que no llegan a envolverme, en los puntos y las comas, y otra vez a vos, a tu boca, a tus palabras, a los silencios, y creo que eso debo hacer, silencio)

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Se abre el telón, hay sutiles luces,
La actriz principal se para el el centro del escenario

AP.: (silencio)




Fin acto dos

ese hoy ahora, es un ayer lejano.

Hoy pensába en mesas y escaleras. De subte particularmente, particularmente cuando hay varias a la periferia, y todas te sacan en lugares diferentes (pero simpre es casi lo mismo)
Como en los lugares de las mesas, la sinergia interplatal debería de ser equivalente, por lo menos equiparada con la sal y el zumo.
Esto lo pensé en una iglesia
Por que ya no son lo que eran.
Por que ya no soy lo que era.

Dioz seguirá siendo el mismo?

Tormentas

si nos sacan el rencor, la deuda del coche que no compramos, las ganas de poder comer el pastel de cumpleaños de la reina de Inglaterra, el miedo a las arañas, el ruido del colectivo, el tercer ojo, las medias sin pares, los aneurismas, el pavor al cáncer, los nudos de la espalda, los ecos eternos, las palabras que nos olvidamos, el nombre que le inventé a mi color favorito, la logosofía, y las ganas de mirar para arriba, podría llenar los inhóspitos cráteres de Mercurio con palabras aladas.

Laputamadre

Descubriendo nada.

(...) lo importante es tener siempre ganás de estirar el brazo, (mientras caminás por la vereda o similar) y tocar las hojas de los árboles.

Escuchar el ruido de la textura
el olor del color
el gusto de vivir

Es simplemente eso.

A.C.

Escuché un cuento, de una paloma y un cazador. Quién sabe por que fue escrito. escuché un cuento, no lo leí, maravilloso pecado. un amante virtual, inexistente, que acaricia a través de teclas y huele por los ojos. Extraño, común y ajeno. Patria lejana. tierra húmeda en verano. Pasto cortado, el olor en la memoria, la imagen detona un recuerdo, abre un cajón del fichero: A-2185578-KYT-36.12 > PASTO RECIÉN CORTADO

B-54545465-SDAS-356.1> olor a café en una mañana soleada.

Cup Cake a distancia. (que mierda es un cupCake?)

Podría hablar de como domar leones.
De mi relación con las drogas.
Podría explicar por que no me gustan los perros.
Podría dar una extenuante plática de percepción.

Pero no puedo dejar de pensar en vos en nuevaiork.
Yo, la misma noche en V.

Y seguir nuestras vidas como si nada.
Jurando cafés.
Organizando encuentros perfectos.

Leyéndonos las verdades como si fueran mentiras,
así. Eternamente.

Pero no.
(pero tampoco puedo dejar de suponer)

Quizás esta noche me suba a ese micro.
Quizás ni te enteres.
Quizás ni me entere.

Un Tal Lucas – Julio Cortázar

Nadando en la piscina de gofio

El profesor José Migueletes inventó en 1964 la piscina de gofio(1) apoyó en un principio el notable perfeccionamiento técnico que el profesor Migueletes aportaba al arte natatorio. Sin embargo no tardaron en verse los resultados en el campo deportivo cuando en los Juegos Ecológicos de Bagdad el campeón japonés Akiro Teshuma batió el récord mundial al nadar los cinco metros en un minuto cuatro segundos.
Entrevistado por entusiastas periodistas, Teshuma afirmó que la natación en gofio superaba de lejos la tradicional en H2O. Para empezar, la acción de la gravedad no se hace sentir, y más bien hay que esforzarse para hundir el cuerpo en el suave colchón harinoso; así, la zambullida inicial consiste sobre todo en resbalar sobre el gofio, y quien sepa hacerlo ganará de entrada varios centímetros sobre sus esforzados rivales. A partir de esa fase los movimientos natatorios se basan en la técnica tradicional de la cuchara en la polenta, mientras los pies aplican una rotación de tipo ciclista o, mejor, al estilo de los venerables barcos de ruedas que todavía circulan en algunos cines. El problema que exige una nítida superación es, como lo sospecha cualquiera, el respiratorio.
Probado que el estilo espalda no facilita el avance en el gofio, preciso es nadar boca abajo o levemente de lado, con lo cual los ojos, la nariz, las orejas y la boca se entierran inmediatamente en una más que volátil capa que sólo algunos clubes dinerados perfuman con azúcar en polvo. El remedio a este pasajero inconveniente no exige mayores complicaciones: lentes de contactodebidamente impregnados de silicatos contrarrestan las tendencias adhérentes
del gofio, dos bolas de goma arreglan la cosa por el lado de las orejas, la nariz
está provista de un sistema de válvulas de seguridad, y en cuanto a la boca se las
rebusca por su cuenta, ya que los cálculos del Tokio Medical Research Center estiman que a lo largo de una carrera de diez metros sólo se tragan unos cuatrocientos gramos de gofio, lo que multiplica la descarga de adrenalina, la vivacidad metabólica y el tono muscular más que nunca esencial en estas competiciones. Interrogado sobre los motivos por los cuales muchos atletas internacionales muestran una proclividad cada vez mayor por la natación en gofio, Tashuma se limitó a contestar que a lo largo de algunos milenios se ha terminado por comprobar una cierta monotonía en el hecho de tirarse al agua y salir completamente mojado y sin que nada cambie demasiado en el deporte. Dio a entender que la imaginación está tomando poco a poco el poder, y que ya es hora de aplicar formas revolucionarias a los viejos deportes cuyo único incentivo es bajar las marcas por fracciones de segundo, eso cuando se puede, y se puede bastante poco. Modestamente se declaró incapaz de sugerir descubrimientos
equivalentes para el fútbol y el tenis, pero hizo una oblicua referencia a un nuevo
enfoque del deporte, habló de una pelota de cristal que se habría utilizado en un
encuentro de basketbol en Naga, y cuya ruptura accidental pero posibilísima entrañó el harakiri del equipo culpable. Todo puede esperarse de la cultura nipona, sobre todo si se pone a imitar a la mexicana, pero para no salirnos de Occidente y del gofio, este último ha empezado a cotizarse a precios elevados, con particular delectación de sus países productores, todos ellos del tercer mundo. La muerte por asfixia de siete niños australianos que pretendían practicar saltos ornamentales en la nueva piscina de Camberra muestra, sin embargo, los límites de este interesante producto, cuyo empleo no debería exagerarse cuando se trata de aficionados.




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1 que, por si no se sabe, es harina de garbanzos molida muy fina, y que mezclada con azúcar hacía las delicias de los niños argentinos de mi tiempo. Hay quien sostiene que el gofio se hace con harina de maíz, pero sólo el diccionario de la academia española lo proclama, y en esos casos ya se sabe. El gofio es un polvo parduzco y tiene en unas bolsitas de papel que los niños se llevan a la boca con resultados que tienden a culminar en la sofocación. Cuando yo cursaba el cuarto grado en Bánfield (Ferrocarril del Sud) comíamos tanto gofio en los recreos que de treinta alumnos sólo veintidós llegamos a fin de curso Las maestras aterradas nos aconsejaban respirar antes de ingerir el gofio, pero los niños, le juro, qué lucha. Terminada esta explicación de los méritos y deméritos de tan nutritiva sustancia, el lector ascenderá a la parte superior de la página para enterarse de que nadie
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Diez.
Mis manos se meten el el bosque de tu pelo.
Nueve.
Mi boca, (guiada por tu aliento) busca la tuya.
Ocho.
Besándote, quiero dejar de contar.
Siete.
Empiezo a pensar que contar desde diez es muy poco.

(el Seis se demora)
Mis manos buscan tus costillas, para clavarte un puñal.
Cinco.
Tu boca se empieza a extender por todo tu cuerpo.
Cuatro.
Seguimos contando solo por jugar.
Tres.
Estoy a merced de tu deseo.
Dos.
Ojalá y sea eterno.

Uno.
(momento de separarnos, pero es tarde.)


Unosomos.

Dos.

Tengo un amor.
Otro (más)
Tengo un amor lleno de caramelos y tierra.
Tantas veces me pregunto de dónde la saca.

Comienzo a creer que la crea.
Con su risa con olor a galletas.

Ojalá siempre pueda estar tan cerca como para oler su risa.
Ojalá pudiera.

Me voy a escucharlo dormir.

Funciones intrínsecas.

Este extrañarte. Que me invade. Que me hace llamas danzantes. Que solo tienen como objetivo causarme más sed. Que me hace arder. Arder sin consumirme. Si me consumiera, no podría extrañarte. Quizás si fuera polvo, de extrañarte me evaporaría. Y sería vapor de polvo entrando y saliendo de pulmones ajenos, de bocas extrañas, de narices con mocos. Y, un día, llegaría a tu boca.

Ya no reconocerías mi olor. Tendría el de tantos.
Ya no reconocerías nada mío; por que nada mío ha de quedar.

Pero cuando bese tu boca.
Cuando esté en vos.



Sin comprender, no podrás sacar el aire de tus pulmones.
Y lo sacarás en un suspiro.
Y en ese suspiro pronunciarás mi nombre inventado.
Y lo poco que queda de mi se unirá solo para escuchar el eco de ese nombre en el aire.



Y.

disculpe, ¿tiene hora?

Miró la hora en el margen inferior derecho de la pantalla. La miro. Y no me dice nada. Ni dónde estás, ni si vas a venir. No me dice que hora es.
Me pregunto hace cuanto te espero. A mi vuelven las imagenes del mismo rincón, pero con otros números. No me dicen que hora es, Ni que hora era. Ni hace cuanto que te espero.
No me dicen nada.

Y vos menos, si no, no estaría sentada en una hoja de parra, esperando el estío; vestida con flores violetas y amarillas. (como un fuego apagado).

Y otra vez hablando de vos, si, me gusta.

Pajarito

Pajarito es muerte
es vida
es la suerte

Pajarito con su cola pixelada
Pajarito con su pluma inventada
Pajarito tiene su pecho emplumado
Pajarito no es tal
O cual?

Pajarito no es un ave.
Solo es un nombre inventado
Pajarito, nace de un trazo
Pajarito

Pajarito desearía tener una jaula pintada
(para no ser solo un garabato alado)
Pajarito desearía tener un trino copiado
Pajarito desearía que su piquito pudiera probar bocado
Pajarito inerte.
Pajarito con un solo ojo que no mira nada
Pajarito entre mil palabras aladas
no vuela ni nada
Pajarito con su colita pixelada
Pajarito con estrellas dibujadas
puntos y comas
Estrellas que no son nada.
Pajarito firme como promeza de amor
Pajarito es muerte, amor y un tornado.


Pajarito no es nada.
No se mueve ni prueba bocado.

Hoy me siento casi humana.

Hoy me siento casi humana.

Siempre temo que un día que me sienta así, moriré.
Me reconforto en el pensar,
Me consuelo en la mentira
"seguramente moriré un día que me sienta alada"
Oh! Que divina imagen
Me imagino muerta.
Y yo sin saberlo.

Muerta y caminando
Mientras voy dejando mi cuerpo por las calles
Mientras miro por última vez las baldozas

Muerta y caminando


(derechito al infierno, no hay que aclararlo)

Colorista

Si volviera a tenerte entre mis manos
Oh!
Te apretaría hasta que te pongas morado.
Por que ese es el color del amor.
Así, moradoEnamorado por mi.

Verte morir así.

Oh!

Estío

Se empieza a secar mi tierra.
Miedo,
quizás me seque completamente

No.
Tengo gotas de tormenta guardadas en mis cajitas controladoras del caos. No voy a secarme. Tengo un libro que debe ser devuelto. Tengo un gramo de esperanza. En mi bolsillo tengo una piedra que escribe para siempre. Si, siempre tendré esa piedra. . Siempre. Recordar. Desear ser barro. Desear. Que no se hagan bruma las texturas. Que no se hagan telgopor los olores. Que nada opaque el sonido que recuerdo.

Y duele. Y

quiero que sea mañana.
quiero que sea el día en el que esto será pasado.

http://www.youtube.com/watch?v=okNe5RdHCME

Audiciones

"Quizás todos estemos siempre actuando"

Que acertado.
Quizás todos estemos siempre actuando.
Siempre preparando el Gran estreno de nuestras vidas.
La Gran función estelar.

Siempre ensayando
Con el guión en la mano
Siempre intentando memorizar el gesto adecuado a cada situación.(risas)
Como si nuestra vida siempre pudiera estar mejor, ahora es una obra inconclusa, pero va a mejorar, cuando este listo el vestuario, cuando traigan la escenografía...Ahora es una mierda, se satura de mediocridad, pero, AY! cuando este todo listo, la gran noche del estreno!! Será maravilloso.
Hoy es solo un ensayo más.


Y a seguir actuando.
Show must go on.

Apercibimiento psicotraumatológico parcial.

Y un día nos haremos polvo.

Completamente nada
La mesa olvidada
Las palabras desarmadas
Mezcladas
Los discos que nunca compramos
Intactos, en sus anaqueles.

Las mentiras confusas.
Las verdades calladas
A la fuerza.

Polvo y nada.

Y ese día amaré (inusualmente) al polvo.
Con devoción y demencia.

.

Sangro
Sangro seco
Se que estoy haciéndolo.
Es imposible que no esté sangrando con este dolor en mi pecho
No puedo ver el arma
(o no quiero mirar)
No puedo ver la sangre
Pero debo estar sangrando mil mares
quizás sean mis últimas palabras

Perdón

Eso nunca sirve de nada.
En mi boca no tiene sentido
En tus oidos es como un buen día.
Como nada.

No veo las manos,
pero se que unas manos estan apretando mi cuello
Si no, podría respirar.

No veo la lluvia.
Solo las nubes


Odio. Odio a mi. Odio a esa que soy.
Y el perdón en mi boca no se escucha en tus oidos.
Y me odias.

Y yo acá
sangrando

Quíಮಿಕಾ ಓ ಅಲ್ಕುಇಮಿಅ.

Robado al Viento.

Que sos nieve.
Que te vas a derretir en mis manos de fuego
En mis manos de fuegos sagrados
En mis manos de fuegos danzantes
Que te vas a hacer agua
Que vas a formar ríos
Que vas a unir mis ríos
Que vas a llevar tormenta a los desiertos
Que vas a ser tormenta de verano
Con gotas gordas y pesadas
Que vas a mojar la ropa
Que vas a limpiar la piel desnuda

Que soy Tierra.
Que seremos barro.

Plenitud

http://www.youtube.com/watch?v=lGYJdv1ta-E

Ser venado y pradera.

Todo lo que puedo decir acerca del amor.

Bailábamos.
Bailábamos descalzos.
Bailábamos descalzos sobre zapatos.


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Uno.

uno, Uno mismo.
Pensaba en que mierda es eso. En realidad pensaba en todas las cosas que podría responder si en realidad me propusiera responderlas. Mientras caminaba demasiado cerca de las paredes. Eso siempre me gusta. Salvo cuando hay perros. Me dan miedo los perros que te pueden morder por entre las rejas. Las rejas son divisiones parciales, y funcionan más de modo visual, en muchos casos. Como las rejas bajitas de los chalets americanos. Con jardines que fueron hermosos. Con tejas. Con muebles que estuvieron de moda. Con la mujer envejeciendo. Con el mismo delantal.

En realidad trataba de dejar de pensar en una amante pasado, trataba de dejarlo en el olvido. Que se me enganche en alguna enredadera, en alguna moldura sobresalida de las paredes. Que se arranque de una vez.

Que tengo unos muebles nuevos. Que me deje libre los cajones.

Si pudiera ventilarme. Ventilarme, colgarme al sol.




href="http://www.youtube.com/watch?v=LrrGKR8Xii4">